No tengo ideas mentales
I don’t have mental ideas
New Art Dealers Alliance, 2025
Miami
Texto por Juan Laxagueborde
En un rincón las mariposas hablaron con su conciencia de mitología y las escuchamos gracias al arte. Es que todo está aplastado por el silencio del tiempo.
La serie de Mayra vom Brocke que están viendo ahora, en esta feria, forma parte de las ocurrencias atildadas de Mayra. Con esto quiero decir que la responsabilidad nerviosa con la que imagina habitualmente está acompañada de un amor por el arte rayano a la libertad. En la serie las mariposas se comprometen a la luz, son organizadas por la luz, pero esconden atrás el as de la sombra. Sin embargo, como suele suceder, no sabemos, en el fondo, de dónde viene la luz. Estamos condenados a ver lo iluminado y no ver la luz. ¿Cómo van a conversar estos cuadros con la luz que viene de afuera cuando estén colgados de paredes que dan a ventanas?
La historia es para adelante, se proyecta y se hace con lo que pasó antes. La luz viene de antes.
Godard decía que la del cine es la historia más grande del arte porque es la única que se proyecta.
En estas pinturas las cosas son distintas, la superficie de la tela iguala las perspectivas y las rehace como quiere, sumando facetas y planos que son la estructura imaginaria donde las sombras discuten con las mariposas que discuten con la luz. Y si no discuten, conviven. Y si no conviven, se acostumbran. Y si no se acostumbran, se niegan entre sí. Y si no se niegan entre sí, nos dejan la respuesta a nosotros. Si hay luz hay sombra, es inevitable. La sombra es la extensión del que da con la luz; siempre y cuando la luz no haya dado antes con uno.
Larva en latin significa fantasma. Una larva es un proyecto de mariposa que se proyecta. Una mariposa es el proyecto realizado de una larva y una sombra es el fantasma de la mariposa, su fondo final, su empezar de nuevo.
Es junio de 1942 y Ezequiel Martínez Estrada pasea por Miami. Es uno de los más grandes ensayistas argentinos, estudioso de la pampa, de Simone Weil, de Hellen Keller, de Paganini, de Balzac y amigo/enemigo del otro genio nacional, Borges. Se sorprende de la organización de Miami, de la modernización, de cierta igualdad pétrea, de la comida, de los ecos de la guerra en la vida de playa. Dice que es una ciudad de estudiantes y de novios. Compara un local de Five & Ten con una novela de Dickens. Camina atónito pero descansado y el 29 de junio anota en su diario lo siguiente:
“Estoy oyendo jazz. Siento (adivino) que el jazz puede servirme para un análisis de la civilización standard como borrachera, como olvido”
.
Me parece que las palabras del compatriota de Mayra no hacen más que empujar una impresión final. Una que me convida la idea de que las pinturas que vemos acá descubren que no hay que olvidarse de uno y que con uno vienen las sombras. Que del momento en donde el vuelo de la cabeza se detiene en el atril del descanso de las mariposas, parten preguntas para atrás y para adelante, como ramalazos de lámparas en callejones sin salida. Como escenas a punto del hermetismo y la locura que se rompen de repente, como un huevo o una vidriera.
En la vidriera que imagino al costado de estas pinturas están jugando un gato y un ratón. Hay tensión y gracia. Un grupo de ciudadanos se juntan para ver el final de la escena y de repente, desde atrás, el taco de un zapato rompe el vidrio. Gato y ratón, público y taco, son ahora inútiles. Quedan en el corazón del día todas las preguntas de la sombra.
Text by Juan Laxagueborde
In a corner, the butterflies spoke with their mythological conscience and can be heard thanks to art, because everything is crushed by the silence of time.
The series by Mayra vom Brocke that you are now seeing at this fair is part of Mayra's dapper ideas.
By this I mean that the nervous responsibility with which she usually imagines is accompanied by a love of art bordering on freedom. In the series, the butterflies commit themselves to light; they are organised by light, but they hide the ace of shadow behind them. However, as is often the case, we do not know, deep down, where the light comes from. We are condemned to see what is illuminated and not see the light. How will these paintings converse with the light coming from outside when they are hung on walls facing windows?
History moves forward; it is projected and made with what happened before. Light comes from before.
Godard said that cinema is the greatest story in art because it is the only one that is projected.
In these paintings, things are different. The surface of the canvas evens out perspectives, it remakes them as it pleases, adding facets and planes that are the imaginary structure where shadows argue with butterflies that argue with light. And if they do not argue, they coexist. And if they do not coexist, they get used to each other. And if they do not get used to each other, they deny each other. And if they do not deny each other, they leave the answer to us. If there is light, there is shadow; it is inevitable. The shadow is the extension of the one who encounters the light, provided that the light has not encountered one first.
Larva in Latin means ghost. A larva is a butterfly project that is projected. A butterfly is the realised project of a larva, and a shadow is the ghost of the butterfly, its final background, its new beginning.
It is June 1942 and Ezequiel Martínez Estrada is walking around Miami. He is one of the greatest Argentine essayists, a scholar of the pampas, of Simone Weil, of Helen Keller, of Paganini, of Balzac, and a friend/enemy of the other national genius, Borges. He is surprised by Miami's organisation, its modernisation, a certain stony equality, the food, the echoes of war in beach life. He says it is a city of students and lovers. He compares a Five & Ten store to a Dickens novel. He walks around astonished but relaxed, and on 29 June he writes the following in his diary: "I am listening to jazz. I feel (I guess) that jazz can serve me for an analysis of standard civilisation as drunkenness, as oblivion". It seems to me that the words of Mayra's compatriot do nothing more than reinforce a final impression.
One that invites me to think that the paintings we see here reveal that we must not forget ourselves and that shadows come with us. That from the moment when the flight of the head stops at the lectern of the butterflies' rest, questions depart backwards and forwards, like flashes of lamps in dead-end alleys. Like scenes on the verge of secrecy and madness that suddenly break, like an egg or a stained-glass window.
In the stained glass window that I imagine next to these paintings, a rat and a mouse are playing. There is tension and grace. A group of citizens gather to watch the end of the scene and suddenly, from behind, the heel of a shoe breaks the glass. Cat and mouse, audience and heel, are now useless. All the questions of the shadow remain in the heart of the day.